Répondre à : CORBIÈRE, Tristan – Épitaphe (Poème)

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VictoriaVictoria
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    SAGESSE DES NATIONS

    Il se tua d’ardeur, ou mourut de paresse.
    S’il vit, c’est par oubli ; voici ce qu’il se laisse :

    — Son seul regret fut de n’être pas sa maîtresse. —

    Il ne naquit par aucun bout,
    Fut toujours poussé vent-de-bout,
    Et fut un arlequin-ragoût,
    Mélange adultère de tout.

    Du je-ne-sais-quoi. — Mais ne sachant où ;
    De l’or, — mais avec pas le sou ;
    Des nerfs, — sans nerf. Vigueur sans force ;
    De l’élan, — avec une entorse ;
    De l’âme, — et pas de violon ;
    De l’amour, — mais pire étalon.
    — Trop de noms pour avoir un nom. —

    Coureur d’idéal, — sans idée ;
    Rime riche, — et jamais rimée ;
    Sans avoir été, — revenu ;
    Se retrouvant partout perdu.

    Poète, en dépit de ses vers ;
    Artiste sans art, — à l’envers,
    Philosophe, — à tort à travers.

    Un drôle sérieux, — pas drôle.
    Acteur, il ne sut pas son rôle ;
    Peintre : il jouait de la musette ;
    Et musicien : de la palette.

    Une tête ! — mais pas de tête ;
    Trop fou pour savoir être bête ;
    Prenant pour un trait le mot très.
    — Ses vers faux furent ses seuls vrais.

    Oiseau rare — et de pacotille ;
    Très mâle … et quelquefois très fille ;
    Capable de tout, — bon à rien ;
    Gâchant bien le mal, mal le bien.
    Prodigue comme était l’enfant
    Du Testament, — sans testament.
    Brave, et souvent, par peur du plat,
    Mettant ses deux pieds dans le plat.

    Coloriste enragé, — mais blême ;
    Incompris… — surtout de lui-même ;
    Il pleura, chanta juste faux ;
    — Et fut un défaut sans défauts.

    Ne fut quelqu’un, ni quelque chose
    Son naturel était la pose.
    Pas poseur, — posant pour l’unique ;
    Trop naïf, étant trop cynique ;
    Ne croyant à rien, croyant tout.
    — Son goût était dans le dégoût.

    Trop crû, — parce qu’il fut trop cuit,
    Ressemblant à rien moins qu’à lui,
    Il s’amusa de son ennui,
    Jusqu’à s’en réveiller la nuit.
    Flâneur au large, — à la dérive,
    Épave qui jamais n’arrive….

    Trop Soi pour se pouvoir souffrir,
    L’esprit à sec et la tête ivre,
    Fini, mais ne sachant finir,
    Il mourut en s’attendant vivre
    Et vécut, s’attendant mourir.

    Ci-gît, — cœur sans cœur, mal planté,
    Trop réussi — comme raté.

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